de lo que es ser tomado por sorpresa

Antes de lidiar con el miedo a mi examen de hoy (fue oral) me entretuve con un libro que bien podría convertirse en un clásico de todos los tiempos, así como los cuentos de Hans Christian Andersen o las historias de Shakespeare. Y no estoy diciendo que el escritor es magnífico y que es un excelente narrador y que nunca nadie había escrito una maravilla de éstas. No.

Me refiero a que la historia por si misma es tan simple, llana y directa y a la vez tan universal que no hay manera de no sentirse identificados con Bruno, el personaje principal que es "apenas 9" y a quién su madre, su padre y su hermana califican como "un típico niño".

No saben todos los sentimientos que me produjo. Había leído reseñas y comentarios que me hacían pensar que el libro era una tragedia que me haría llorar desde la primera página. Y odio los libros o pelis que me puedan hacer llorar (que ni es difícil), pero nada de todo lo que había leído me había preparado para pasar dos días con Bruno y recordar lo que es ser un niño, con visiones del mundo a medias que te hacen llegar a las conclusiones más extrañas posibles.

En fin, no puedo decirles más, sólo que si lo ven lo compren, lo tomen prestado o lo roben, lo lean y lo conserven a buen resguardo. Y nunca juzguen un libro por su película.

en el hoyo y cavando...

Cada día que paso en la escuela me doy cuenta que soy incapaz de hacer amistades nuevas. Me quejaba de lo ñoños que son mis compañeros, de que no son capaces de entablar una conversación que nada tenga que ver con los ejercicios que nos pone la maestra, de que en lugar de aprovechar la pausa para tomar un café, se quedan sentadotes quesque revisando sus apuntes o buscando palabras nuevas en el diccionario; pero no. Soy yo. Soy yo la que no saludo salvo cuando me saludan, la que no hablo si no me hablan primero, la que no se interesa en preguntarles de dónde son o cuánto tiempo llevan en este país.

Porqué? No lo sé. Y haciendo un recuento de mis amistades, conozco a mucha gente pero en realidad tengo pocos amigos. De esos de los que puedo decir que a pesar del tiempo, de la distancia y de la edad -sí influye según yo- les tengo confianza y además es recíproca. Siendo totalmente analítica, tengo sólo 1 amigo y muy pocas amigas. Un par de ellas las tengo desde la primaria (sí, ya llovió y aún así todavía nos queremos, nos comunicamos y nos vemos cuando podemos) otra es de la Universidad y otras son las que me han dejado mis trabajos anteriores. Esas almas que a fuerza de verlas diario, de convivir con ellas 5 días a la semana y algunas noches también, de saber que se puede contar con ellas aunque la caguemos y que en lugar de "quemarnos" con el jefe, se solidarizan y nos echan la mano para evitar la regañada -o para hacerla menos grave. Y puedo decir que todas ellas están en México y que aquí, a dos años casi de haber llegado la primera vez, no he sido capaz de al menos hacer una.

De verdad será la barrera del idioma? La diferencia de culturas? Será mi timidez o mi propia segregación? No lo sé de cierto. Lo que sí es que sigo sintiéndome una extraña, una forastera, una invasora de una realidad que no acabo de sentir mía.

de lo que es una incógnita y la muerte...

En esta vida hay miles de cosas que no entiendo y me cae que trato pero no he podido llegar a entender, y la mayoría de estas cosas inexplicables se relacionan con el comportamiento humano. Seguro moriré sin saber la respuesta a muchas de estas incógnitas. Esto me produce cierta incomodidad, cierto enojo también e incertidumbre.

Les digo esto porque me acabo de enterar de manera incidental, que uno de mis compañeros de clase de toda la vida, se suicidó hace ya más de un año. No era mi amigo, pero era amigo de mis amigos y una presencia que siempre estuvo ahí sin que yo siquiera lo notara o lo extrañara. Sin embargo, enterarme de que ya no está más en este mundo y que fue decisión suya el ya no estarlo me ha dejado sorprendida pero también en estado reflexivo.

Él era un hombre de mi edad, guapo, ojos claros, sonrisa perfecta y alma de niño. Siempre de buen humor y sólo una vez lo vi enojado. Pero repito, no era amigo mío, por lo que desconozco las batallas internas que había librado a través de todos estos años. Yo sólo sé que desde adolescente empezó a usar y abusar de las drogas, que se hacía cargo de él una señora que no era su mamá -aunque lo trataba como si fuera su hijo- y que su comportamiento de adulto seguía siendo como el de un chamaquito de prepa. Yo llegué a considerarlo infantil, desmadroso, irresponsable y adicto. Sí, se escucha fuerte pero no voy a disfrazar mis pensamientos con eufemismos a estas alturas del partido. A nadie le sirven en vida, porqué habrían de servirle en la muerte?

Como sea, dicen los que saben más que yo, que fue una decepción amorosa lo que lo orilló a tomar semejante decisión y yo me pregunto si nunca pasó por su cabeza que tal vez ella no era la adecuada y que la mujer de su vida estaba apenas por llegar. Es realmente el desamor lo suficientemente fuerte como para arrastrarnos a la desesperación de creer que la muerte es en realidad la respuesta a todos nuestros problemas? Qué acaso no hay muchos peces en el mar? Qué Dios no nos dio cerebro y manos para usarlos para salir adelante? Es de verdad el suicidio la respuesta? La solución? La salida?

Es una pena que un hombre tan joven y tan talentoso -era diseñador gráfico y de los buenos eso sí- haya dejado este mundo por su propia voluntad y egoísmo. Cómo debe estar esa señora que lo cuidó todos estos años como hijo propio? Que lo apoyó incondicionalmente? Que trabajó duramente tanto para pagarle una escuela privada como para sacarlo de las celdas delegacionales por su consumo excesivo de alcohol? Quién le mantuvo -sin saberlo, claro- por años su adicción a pastillas y demás estupefacientes? No es egoísta dejarla sin más, sin explicaciones y sin retribución alguna -no me refiero al dinero- por todos estos años de amor y de cuidados?

En fin, sólo espero que encuentre la paz su alma atormentada.

Mi balcón y Mr D

Dénle click para ampliar.

Eerste sneeuw in Europa / Primeras nevadas en Europa

Eerste sneeuw in Europa

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de lo que es ponerse las pilas...

Ya! ya estuvo bueno de andar con la capa caída. Hace frío y no hay nada qué hacer al respecto más que ponerse ropa calientita y encender la calefacción. Así que ya me deshice de mi mal humor, de mi tristeza, de mi hueva y demás y decidí ponerme las pilas porque el show tiene que continuar. Gracias por sus palabras de aliento, no sé qué haría sin ustedes (seguro seguir escribiendo para que el aire y las partículas de polvo sean los únicos testigos de mi intento de escribir -qué poético me salió esto... hay polvo en la red? hay aire? hay partículas?).

Luego entonces, les cuento que ya siento que estoy aprendiendo algo en la escuela. O bueno, eso debería porque la realidad es que no me he aprendido el vocabulario

[no es mi culpa, o sea, qué tipo de palabra es: vergrijzing? o vrijgezellenbestaan?
ah! verdad]

y por si fuera poco estudié el tema equivocado para el pequeño test que tuve hoy. Soy taaaan inteligente, caray!

Por lo que he decidido ahora sí estudiar en las noches cuando haya fútbol o esos reality's que me cagan pero que les encantan a los flamenquitos. Decidí también leer menos cosas en inglés y obligarme a leer más en neerlandés. Bien, no?

Pasando a cosas igual de intrascendentes, les cuento que Mr D y yo estamos empezando a renovar el depa. No grandes cambios, no crean que vamos a tirar paredes y cambiar pisos, nada de eso, sólo queremos agregar un par de muebles y sustituir otros para darle una manita de gato a esta jaula. Así que el domingo, en el mercado de antigüedades (lo que antes era kitsch, son las nuevas antigüedades) o lo que es lo mismo el área de las tiendas con muebles de segunda -o tercera o cuarta- mano encontramos una especie de roperito de muy buen ver que tuvimos a bien adquirir por una módica cuota. Para mis estándares estuvo un poco cariñoso pero Mr D dijo que el mueble tiene estilo y pues es su lana, así que yo sólo lo apoyé porque él andaba harto emocionado. La foto se las debo para mañana.

Qué tengan un buen jueve-bes.

i dunno what's going on...

Pues resulta que hoy tampoco fui a la escuela. Soy una niña mala. Y no sé qué me pasa. Me siento medio chípil . Me siento desganada, no quiero escribir, sólo leer, no quiero ni bañarme aunque sé que debo hacerlo para que se me quite el frío... e igual y de paso también la hueva. Pero no quiero. Mr D se ha quejado de mi falta de entusiasmo y ayer tuvimos un pequeño desacuerdo. Las clases ya no me entusiasman, me aburren. Y no es que me caiga mal la maestra, me cae bien, se ve que le interesa el grupo pero... pero a mí no me interesa ya.

Será el clima? Mis hormonas? La combinación de ambas? Será que extraño a mi familia? Que mañana es cumpleaños de Mi Madre Chula y que no le envié siquiera una postal. Lo pensé pero nunca encontré el momento adecuado para elegirla y me siento culpable. No tengo ganas de nada, ni siquiera de cocinar, ni de ver tele, ni de escribirle a Mi Sis.

Qué será que tengo ganas de llorar, de meterme a la cama y de no levantarme para nada...

de lo que es un Reality Show Flamenco

La televisión, como todo lo demás aquí en Bélgica, viene en dos idiomas: Neerlandés o Francés. Esto quiere decir que las grandes empresas tienen canales separados en las respectivas lenguas cuyo personal pertenece a una comunidad o a la otra. Por ejemplo, donde Mr D trabaja todos hablan flamenco (que es la variante del neerlandés hablada en Bélgica). Todos los comunicados son en este idioma y el edificio completo es dominado por personal que pertenece a esta comunidad. Pero... en el edificio de a lado, está la otra división correspondiente a la comunidad francófona y ambas trabajan de manera independiente. Por lo tanto lo que vemos en tv dependerá de en qué idioma lo quieres (o lo puedes entender).

Luego, una diferencia enooormeee entre ambos es el tratamiento que les dan a los programas que transmiten. Ambos pasan además de los programas producidos por y para los belgas (como los Reality Shows que son tan populares) películas y series importadas. La mayoría como allá en México, vienen de Estados Unidos aunque hay varias joyitas de otros países de Europa como los programas detectivescos ingleses -que me parecen simplemente maravillosos, algunas telenovelas alemanas, series suecas y documentales de origenes diversos. El caso, es que los flamencos transmiten estos programas en sus versiones originales y sólo le agregan subtítulos mientras que los francófonos doblan todo al francés. E incluso me ha tocado ver -por pura coincidencia y zaping porque yo no entiendo ni pizca de francés- programas canadienses en francés con subtítulos en francés belga!!! Porqué? No lo sé. Me imagino que es como ver un capítulo de Lalola Argentina con subtítulos en mexicano donde cambian el "Vos decís?" por el "tú crees?" o "mina" por "chava".

La gran diferencia se debe o tal vez sea un caso como Qué fue primero El huevo o La Gallina, a que los flamencos la mayoría de las veces hablan un segundo idioma, puede ser francés (lo llevan en la escuela a fuerzas), inglés (si es que lo llevaron como optativo), alemán o incluso español y no se ponen moñitos a la hora de hablarlo -como otros que conozco- aunque lo hablen medio mocho y no sea precisamente su fuerte, por lo que esta característica se ve reflejada también en algunos reality's flamencos. Además (según yo), su acento es mucho más fácil de digerir que otros que me he topado. Traten de seguir el siguiente video y dejen sus comentarios o Les Caerá La Maldición Belga.

Y como regalo Principal, la víctima del programa es una chica mexicana. No me lo agradezcan.

de lo que son los traumas (es cierto! un blog es más barato que una visita al psicólogo!)

Siguiendo en la línea de los traumas les voy a contar uno de los más íntimos de La D. Cualquiera que me conozca un poquito sabrá que tengo cierto hábito obsesivo -sí, sólo uno- y es lavarme los dientes SIN EXCUSA NI PRETEXTO todas las noches antes de dormir.

No importa cuan cansada, estresada, agitada, emocionada, desvelada, desganada, apachurrada, deprimida o borracha -sí, también alguna vez se me han pasado las cucharadas- esté. No puedo dormir si no me he lavado los dientes. Algunos dirán "ay, no mames!" y en incontables ocasiones no podía quedarme a dormir en casa ajena -sí, también solía dormir en casas ajenas- porque no traía conmigo Mi Cepillo De Dientes.

Cómo ven?

Aunque esto tiene su origen en uno de esos traumas que alguien puso ahí y que nunca, nunca nos dejan. Seguramente sucedió antes de salir de la primaria, cuando la inevitable caída de los dientes de leche, dio paso a los dientes permanentes que en primera, no estaban en proporción con el resto de mí -yo era flaca y pequeña y ellos eran Enooormeees- y en segunda -y lo más pior- no salieron derechitos como a todos mis demás compañeritos. Al principio pues nadie se fijaba, no? Yo era como que la más inteligente del salón y una perfecta bully -sí, me los madreaba cuando no hacían lo que yo decía- y nadie se fijaba en mis dientes. Nadie! hasta que llegó cierto chamaco cuyo nombre no voy a mencionar porque si lee esto se va a creer elmuymuy y no tengo porqué hacerle publicidad -maldito!- y qué creen? Usaba Brackets. Y aunque al principio era de él de quién se burlaban, una vez contestó algo así como "pues al menos a mí se me van a enderazar, no que a (Inserte aquí el nombre de su niña bully favorita) se le van a quedar así todos chuecos".

Trauma.

De ahí no paré hasta conseguir que me pusieran los ansiados brackets aunque por cau$a$ de fuerza mayor no pude terminar el tratamiento. No perfecta, pero me quedó una sonrisa que no me hacía pasar vergüenzas, al menos no durante toda mi adolescencia. Por lo tanto, me dije a mí misma que si no podía tener los dientes como los de Ricky Martin

-sí, me encantan sus dientes- al menos, los mantendría limpios, blancos y SANOS; desde entonces el hilo dental -el que es para los dientes- estuvo siempre presente en mi bolsita de cosméticos, junto con cepillo y pasta, y obvio, me los lavaba cada que la ocasión lo requería.

Por otra parte, me hizo ser demasiado fijada -sí, a veces lo soy- y entonces me atraían enormemente los güeyes con dientes parejitos y de preferencia que los tuvieran del mismo tamaño y blancos. Pero, no me quedé ahí, me empecé a fijar también en sus encías -sí, deveras- sobretodo que no las tuvieran inflamadas -o sea, adiós si tienes Gingivitis- ni rojas, sino rosita pálido y parejita al diente -sí, soy idéatica y qué- y si no cumplían con esto, a mí no me veían ni el polvo. Mamona? No, sólo es un pequeño trauma.

Obvio, a todos las víctimas que cayeron en mis garras, me los educaba para que se lavaran los dientes antes de dormir -sí, muy sutilmente- y antes de salir de la casa, sobretodo si nos íbamos a ir de antro o a alguna reunión con más amigos. Porque no fuera a ser el oso de presentarlo con mis cuates y que trajera el cilantrazo o el aliento a centavo egipcio, o sea, tengo una imagen que cuidar.

Y ustedes dirán que es demasiado pero la neta, los dientes los damos por hecho y creemos que siempre van a estar ahí, sin dar lata. O quién los pela si no es cuando ya tenemos un cachete de Kiko con un dolor marca llorarás que no nos deja ni dormir? Los dolores de muela son horribles y yo de niña los sufría seguido porque me encantaba tragar dulces y dormirme con el chicle en la bocota -varios amanecieron en mi cabello y me costaron varias nalgadas de parte de mi SS abuela- pero aprendí por la mala que nada es gratis y que si quiero una sonrisa colgate pues le tengo que dar mantenimiento.

También le tengo miedo al dentista y también alguna vez me inventaba quehaceres o compromisos ineludibles con tal de no ir a mis citas pero, prefiero media hora de estrés cada seis meses que una vida con sonrisa como ésta:

de lo que es no salir (deveras!)

Y bueno, ya entrando en detalles acerca de mi infancia, una de mis caricaturas favoritas era Los Pitufos. Así es, esos suspiritos azules que hacían de la vida de Gárgamel un verdadero martirio. Obvio, la mayoría de las veces que uno ve dibujitos animados en la tele damos por hecho que lo que vemos ahí es "pura fantasía" o cosas inventadas especialmente para el personaje o el público infantil al que va dirigido.

[No voy a mencionar el hecho de que algunos comics no son para niños, ni el hecho de que las caricaturas que sí lo son cada día incluyen más violencia y referencias sexuales y dejaré de lado también los mensajes subliminales y la ideología machista de los películas de Walt Disney junto con la infinidad de teorías conspiracionistas alrededor de sus princesas.]

El caso es que yo pensaba que el Hip Hip Hurra! que escuchaba como porra característica de Papá Pitufo y sus Pitufitos (Ver 10'40")...

no es inventada sino parte real y viviente de la cultura belga!!!

Ya se imaginarán el primer cumpleaños que me tocó presenciar en este país, cuando al terminar de cantar el equivalente a Nuestras Mañanitas, los asistentes se aventaron algo más o menos así: (20")

Lo siento, me muero de risa.

Así que cualquier parecido con la realidad, NO es coincidencia. Es sólo que me hacía falta salir y ver el mundo.